Estos apuntes de Ítaca son los apuntes de las personas pertenecientes al taller de iniciación a la poesía actividad del Colectivo Cultura Indigente en San Sebastián de los Reyes, en Madrid. Este es su primer puerto, su puerto de salida, y estas son sus palabras.
martes, 22 de enero de 2013
lunes, 21 de enero de 2013
NO ME DERRIBARÁN
Muchos intentaron derribarme
y no lo consiguieron,
lo hicieron ciegos de razón,
pero nada les absuelve.
Se estrellaron contra un muro,
un muro, sin ladrillos de mitos,
una fortaleza construida
cuestionando la filosofía aprendida.
Dudar de todas
las verdades
que nos
enseñan en la vida,
cuentos de
adultos perversos
disfrazados
de niños inocentes.
Trataron de denigrarme,
la
prepotencia cavó su tumba,
cuando
parecía que me derribaban,
me hacían más
fuerte
y seguía
creciendo,
hasta
alcanzar mi extraña idiosincrasia.
QUIERO SER UN IRRACIONAL
El hielo en cubitos perfectos,
el cielo en su sitio,
- quieto -
el viento tejido en el pasado
y yo, bien, como siempre.
Reconozco que echaba de menos
esta delirante complicidad,
esta manera tan peculiar
de hacerte el amor con la mirada,
esta fabulosa forma
de bailar en la neblina
un tango con tu belleza.
A veces me gustaría
ser más estúpido de lo que soy,
mantener charlas nimias,
diálogos de película mediocre
y comportarme como un irracional.
martes, 15 de enero de 2013
HOMENAJE
Cavallo morto.
Ayer, mi corazón sostuvo a Cavallo morto.
Entre sus montañas apasionadas vi un cielo repleto de copas mágicas.
Su perfume, playa inventada, humedeció mi útero y voló por calles incompletas.
Duele no tener sastre para sus mariposas, ni espalda para sus golondrinas.
Cavallo morto, es el aire de unas teclas dormidas y aprieta lentes sobre mis fantasías que acunan a otro, el que no existe,
Ayer, mi corazón sostuvo a Cavallo morto.
Entre sus montañas apasionadas vi un cielo repleto de copas mágicas.
Su perfume, playa inventada, humedeció mi útero y voló por calles incompletas.
Duele no tener sastre para sus mariposas, ni espalda para sus golondrinas.
Cavallo morto, es el aire de unas teclas dormidas y aprieta lentes sobre mis fantasías que acunan a otro, el que no existe,
al que yace en las cenizas.
Cavallo morto es voz.
Cavallo morto es voz.
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