viernes, 2 de mayo de 2014

CALLE




No hay salida.
Sobre la palabra que me puede
me abro.

Busco
en su cara oculta
y la esquina me traga.
El pavimento  degüella mis pies,
las nubes descargan su impotencia.
Cuan humilde me congratulo con unos zapatos
 que no son  míos.
Corre
piensan mis falanges
 que aspiran a no seguir
a la manada;
odian al  cubículo de las mil botellas, 
noventa y nueve sueños sin cumplir
por la china que te quita la vida.


domingo, 20 de abril de 2014



Es de noche.
Las estrellas amargas no tienen casa.
Un romance desenlaza las rejas de una doncella.
El beso.

Noche.
Un beso de estrellas amargas.
La doncella no tiene casa.
Desenlazan las rejas de un romance

No tienen casa los besos.
La doncella desenlaza las rejas
El romance amarga.
Es noche.
Un beso de estrellas.

Casa de la noche. 
Es.
No tiene rejas un romance.
Doncella de la estrellas.
Desenlazan un beso.
Amargas.



domingo, 6 de abril de 2014



No dejéis
que peine las canas de mi calavera y sonría. 
Que archive en la parte de atrás el sentirse hombre. 
Decidme que no queda tiempo;  
el oxigeno se filtra por mis canteras y se hace muerte.
Si no me doy cuenta
 arrastrarme bajo el grifo de la locura para volverme loco, loco
 y obviar lo que entre azogues
 y pantalones sucios no entiendo.
Si no me doy cuenta
 levantar un  epitafio; 

no existen  tuercas  para este corazón.

No  dejéis
que sorba los restos de una lágrima y piense que llueve. 
Ponerme en la cartera el infinito
 y la última  bala.




martes, 25 de marzo de 2014

YA ES TIEMPO





Qué se detenga  la rotación
y acabe el  hoy.

Cubrir con mis pellejos el cañón del desagüe.
Poner un pañal a las lágrimas de mi  barca;
esconder entre yogures mi caducidad
aunque se vuelva historia.
Escapar de la  ceniza
que convence a una puta sombra
de  ocupar  mi casa.

M.D.





martes, 18 de marzo de 2014

Cuánta  ternura tras  una  puerta abierta.
El creador
de los escalofríos
mece mis brazos  
mientras
la tierra nos reverencia.

Y todo es verde sobre azul
amarillo en el centro;
un violín arroja miríadas de polen
 contra el cristal.



UN MOVIMIENTO





Como una araña de cristal,
el perfume
de una orquesta de violetas
crece en lienzo inacabado.

Moviéndose sin rumbo
embrujado por el sol.










Hanjel









ASÍ COMO ASÍ


Veinte años han pasado
 y sigue el rumor y la humedad.


Se germinan las palabras y explota el término.
Todo igual.
La plata recuerda; habla de ayer como si  ayer existiera solo en pasado
 y no en esta estación rosa y verde, también negra.

Quedan mil capullos  sin abrir, estambres oxidados con música de corazones
que ansían una partitura.

No hay remedio si no sale la  aurora.

 Los broches de oro se vuelven barro
la seda
el génesis;
el telón se alza y  la obra  toma cuerpo.

Dicen
que suena la  primavera
y yo solo veo invierno, invierno, ritmo de  manos que me hacen sudar.

El latir de  campanas  aflora la bilis.

Y ahí entran las dudas de esta ecuación;
la elipsis de unos labios
que de tanto apretarse

se hacen polvo.






                                                                                    M.D.