PLAYAS

Es la  mentira

la que cuenta  el  hambre

de mi beso pretérito.

Cómo desnudar el amanecer

a  los pies de mi cama;

dejar la locura 

 y  matar al poeta.

Quién abre los raíles de mi estación.

Y

si no hay más

es porque tus  pisadas

son mi revólver.

María

SI TE VAS

No, no puedes irte

dejando las paredes

de la alcoba sin tus cerezas.

Si te vas:

Coge el amanecer del tejado

antes que tu carroza de marfil

se extravíe en el horizonte.

Si te vas:

Qué haré con las margaritas

de mi garganta

cuando llegue la noche.

Quién abrochará mi espalda

con el olfato de las mariposas.

Dónde esconderé mis manos

si tu blusa no las oculta. 

Cómo morir

sobre tu hombro

sin prisa y ciego

si el aire eres tú. 

Cuándo dormiré

si me dejas la camisa fría.

Si te vas:

Tu ausencia arañará mis ojos

y buscaré en el centro del lecho

la huella de tu boca

donde sólo me salvará

de quedar mudo 

la profecía de un instante

en el balcón de tu silencio.

 

Pedro García

ÍTACA ES EL ARTE

 SUICIDIO 

Cuantas veces tengo que matar a la luna

para dejar de ser noche.

Obligar al sueño jubilado

a mojar otra  cama.

Ser el eclipse de unos ojos,

reflejo en la laguna.

No sé

si escuchar a las sirenas

o buscarme.

ORO Y LUNA

Se mece la plata en tus sienes.

Abrazas mi  seda

y  encandilas.

Carmín de mis sentidos,

luz,  

de las palabras  nocturnas.

Cuando echa el cierre el girasol

se me abre el alma.

No puedo tenerte,

ni iluminar tu noche.

El calor de mi sufrimiento

seca el rocío de tu ausencia.

No puedo tenerte,

ni dar paz a tu sofoco.

La oscuridad de mi existir

cubre el mercurio de tu recuerdo.

Llegara el instante.

El orgasmo de un eclipse.

SOL

Se van.

Atrapada en la cárcel de mis ojeras

ruego  a una lágrima;

 a lo cerca, escucho el canto de los peces negros,

la esquizofrenia de un sol de  cartulina.

 No tengo nada, no, nada.

Ahogo el vómito ficticio

marco la página del desencuentro,

 los insultos terminales se niegan a morir.

Veo  a la aurora doliente,

las  persianas a media asta,

y siento que soñar está pasado de moda

que el mañana  vive en la calle de al lado.

Hilvano los dedos con luz

y remiendo mis bragas con palabras impúber.

EL OTRO MUNDO

Amanece tu filosofía

estampada en las nubes;

los cúmulos se entrelazan

a los nimbos,

los cirros hacen el amor

a los estratos,

desde el suelo gozamos

este teatro celeste.

Astrolabios, telescopios

cuadrantes y sextantes;

obsesión numérica

locura espacial

frenesí posicional.    

El sol salta horizontes  

y dispara estelas luminosas,

nos ofrece en bandeja dorada

la guarida de lo humano,

nos descubre el otro mundo.

VERANOS DE DONOSTI

Kaleas de letreros azules

baldosas de vainilla;

el peine de los vientos.

Castillos de arena en Ondarreta

las heridas de mi padre buscando lapas;

el barrio de Amara.

Funicular al monte Igueldo

dos horas de digestión;

agosto de semana grande.

Luces de artificio sobre el mar

aroma a sardinas del cantábrico;

recuerdos de veranos en Donosti.

SONRISAS DE INVIERNO

Se me hiela la mirada infértil

donde guardo mis penas,

encojo mi postura natural,

y comienzo mi hibernación.

Mi piel suspira escalofríos

al acariciar la textura

de tus sonrisas.

Se contraen los raíles de mis pasos

y si me besas,

tu amor me congela.

HOJAS AÑEJAS

Mi otoño no es tu otoño,

en el mío a veces caen hojas,

otras caen recuerdos.

Notas musicales que

el viento entona tiernamente,

por algunas monedas añejas.

La llovizna amansa los colores,

obligándome a guardar calor

y otros deseos sin importancia.

MI DERECHO A LA PEREZA

Clávale a la rutina una estaca

donde más le duela

y lanza los madrugones

a los vampiros de traje y corbata.

Escupe sobre la nómina impagada,

que compra tu silencio,

ahuyenta los sinsabores de la niebla

y lluvia con aroma a ajo.

Rompe las reglas  y sitúa

la costumbre frente a las balas de plata;

mañana viviré, y disfrutaré

mi derecho a la pereza.

Las venas del desahuciado saturadas de dolor

claman otro vuelo entre el vértigo y los borbotones de la misericordia. 

Allí donde revientan los deseos y muere la certeza

una mirada desorbitada persigue negras palomas.

jose luis de la fuente  

El susurro de la corriente

el peregrinar del caracol

la insignificancia.

Un adios que me ahoga.

jose luis de la fuente

Bebo  los relinchos de la aurora

la fragancia de un cielo recién pintado

la evaporación de un sueño entre los helechos.

Muero a manos de un pensamiento.

                                                                       jose luis de la fuente

Las radiografías de una locura

se funden con el asfalto.

Las sombras no sacian la sed,

ni un pensamiento muerto en el mercurio.

Amor cuarteado por la sequía de tus labios. 

jose luis de la fuente

Atenazado en un escalofrío

transito por  las fauces del plomo.

Lagrimas inmóviles

rompen en mil espinas

añorando tu lumbre.

Te negaré con la flor del almendro.

jose luis de la fuente

Que se pudran mis errores
y me den vigor
para afrontar desnudo,
con los brazos abiertos
la penumbra.

Seré... olvido


jose luis de la fuente

En el volcán dormido

descubriste sus huellas.

En la profundidad de su mirada,

el vértigo.

En los charcos de la lluvia,

la luna.

En el tazón de sopa de ajo,

las estrellas.

La memoria en las llagas de tus manos.

Poco antes de que den las diez

Poco antes de que den las diez

Búscame

en las huellas de  los pájaros

bajo el semen del volcán.

De las venas de un cuaderno

de un pan de ajo culpable

de la ausencia de la lluvia

de una sonrisa hueca

por no olvidarte

               escóndeme.

                                                                              EL GIRASOL NOCTURNO

Puedo soñarte sin puertas cerradas

y vernos en mis sueños

 

apretados 

como las semillas en el girasol.

Puedo soñarte 
y ser tu lápiz de labios con manzana dentro,
el aparcamiento de tu coche,
la correa de tu reloj

o el agua que sale de tu ducha.

Y sin embargo

puedo no soñarte,

cenar nostalgia a la plancha

y mandarte por correo

un sorbo de cointreau.

 

                                                                                Pedro A García

HOMELESS

Todos los inmortales y los dioses pasaron por aquí

y no fueron reconocidos.

Pero yo, que he comprendido el hambre y las hojas que ruedan por las calles,

reconozco el esplendor dorado

de tu mano tendida.

Tu mano

Extendida como piedra sacrificial

en algún lejano sacerdocio

levantando su simple ofrenda al sol.

 

 

 

Brunhilde Román

METROPOLIS

En un balcón donde las estrellas son estrellas, viví una vez.
Donde el horizonte es   amigo, los juegos,  la vecina de enfrente. Reí.
Pero las mañanitas  se hicieron canción y me olvidaron.

La nostalgia se hace arruga y  los pantalones se visten de  largo.

Las mirillas se queman con besos rotos.

Allí,  una vez,  fui.

No me quedan gritos

para morder la nueva aurora,

ni color en los pinceles

para blanquear el camino.

No me quedan semillas

para que broten las ilusiones,

ni maderos en la estufa.

Me quedan palabras.

Quizás…  tú.

                                                                  

 

                                                                                                            jose luis de la fuente

Te miro.

Te veo flotar entre la ansiedad y la latitud de esta farsa.

No hay horario para los sueños.

                                                                                          jose luis de la fuente

En las madrugadas

donde crecen las sombras y el sudor

pongo a hervir los recuerdos.

Esperando a  que se evaporen

no puedo evitar

el vaho que me empapa.

Apago el fuego,

a grandes sorbos bebo

el caldo de mi memoria.

              

             jose luis de la fuente 

DIFERIDO

DIFERIDO

Hoy,   he visto cabalgar las montañas,  

el cuerpo roto de un ánima.

Revolotear las azoteas,

el pájaro de piedra de mi hermano.

Subir y romper escaleras las  piernas sin hueso de un bailarín.

Hoy, he navegado en la odisea con el marino de los ojos vacíos.

En mi camisa,  he guardado el llanto del vecino.

Hoy, he sido la vida de los demás.

                                                     

Te miro.

Te veo flotar entre la ansiedad y la latitud de esta farsa.

No hay horario para los sueños.

REFLECTION

REFLECTION

Es la hora. Se guardan las llaves, las rutinas, se empieza a vivir al otro lado.

Cuantos tesoros, fieras y hasta lumpen quedan. Se atragantan las  palabras  literalmente palabras. Otras,  se mojan en un café insípido de cualquier bar.

¿Hay que dormir? o volcar en la hora del oscuro  lo que la luz no cubre.

¿Es bello ser igual? o plasmar la diferencia entre versos de vida y páginas que huelen a suspiros y nos llevan a nadar en aguas claras, nebulosas.Tormentas de vocación.

Cuantas veces no buscas y en el reloj,  del reloj, se cuentan los minutos, el microtiempo que falta para  la intensidad que riega el cerebro  se materialice. Nadie otorga la dicha. El alma de un cuerpo habla.

Tengo ganas de vivir.

                                                                                                            0x0=

YA PUEDO ENTRAR. GRACIAS. RICARDO.

Aquí donde nada tolera nada,

donde nadie conoce a nadie,

me llaman loco;

por creer en el hombre,

por amar la vida;

me llaman loco.

NO ME DERRIBARÁN

Muchos intentaron derribarme

y no lo consiguieron,

lo hicieron ciegos de razón,

pero nada les absuelve.

Se estrellaron contra un muro,

un muro, sin ladrillos de mitos,

una fortaleza construida

cuestionando la filosofía aprendida.

Dudar de todas las verdades

que nos enseñan en la vida,

cuentos de adultos perversos

disfrazados de niños inocentes.

Trataron de denigrarme,

la prepotencia cavó su tumba,

cuando parecía que me derribaban,

me hacían más fuerte

y seguía creciendo,

hasta alcanzar mi extraña idiosincrasia.  

QUIERO SER UN IRRACIONAL

El hielo en cubitos perfectos,

el cielo en su sitio,

- quieto -

el viento tejido en el pasado

y yo, bien, como siempre.

Reconozco que echaba de menos

esta delirante complicidad,

esta manera tan peculiar

de hacerte el amor con la mirada,

esta fabulosa forma

de bailar en la neblina

un tango con tu belleza. 

A veces me gustaría

ser más estúpido de lo que soy,

mantener charlas nimias,

diálogos de película mediocre

y comportarme como un irracional.

El taller de poesía se traslada a una sala de la Casa de la Juventud de Alcobendas (IMAGINA)
los lunes de 18, 30h  a 21h.

HOMENAJE

Cavallo morto.

Ayer, mi corazón sostuvo a Cavallo morto.
Entre sus montañas apasionadas vi un cielo repleto de copas mágicas.
Su perfume, playa inventada,  humedeció mi útero y voló  por calles incompletas.

Duele no tener  sastre para sus mariposas, ni espalda para sus golondrinas.

Cavallo morto, es el  aire de unas teclas dormidas y aprieta lentes sobre mis fantasías que acunan a otro, el que no existe,

al que yace en las cenizas.

Cavallo morto es voz.