LA ESTIRPE DEL TRONCO

Como si fuera  justo

mi rosa se hace madera

y se envuelve en  un sol

parásito

e injuria

cuando  no luces  la misma banda

ni surcas los vacíos que están

en el primer puesto de mí lista

en el primer puesto de otra lista.

Si fuéramos ficción  tendríamos alma

si bajo los párpados

dejaran de crecer  montañas

donde escribiríamos los espejismos que no se dan a la fuga

y arrastran los dientes

 por nuestra piel.

Mari-a