No dejéis

que peine las canas de mi calavera y sonría. 

Que archive en la parte de atrás el sentirse hombre. 

Decidme que no queda tiempo;  

el oxigeno se filtra por mis canteras y se hace muerte.

Si no me doy cuenta

 arrastrarme bajo el grifo de la locura para volverme loco, loco

 y obviar lo que entre azogues

 y pantalones sucios no entiendo.

Si no me doy cuenta

 levantar un  epitafio; 

no existen  tuercas  para este corazón.

No  dejéis

que sorba los restos de una lágrima y piense que llueve. 

Ponerme en la cartera el infinito

 y la última  bala.